La donna è mobile

Tú te preguntarás por qué babeará tanto esta mujer que siempre me pone el pecho perdido, mientras te agitas medio dormido y te pasas la mano para secarte. ¿Ya estás dormida? No hay respuesta. Ya está dormida, concluyes, y te vuelves a dormir. Pero yo me mantengo despierta todo el tiempo, mirando el reloj despertador y sus minutos cayendo. Plon, plon. Uno y otro, sin detenerse. En el cuarenta y cinco, en el cuarenta y seis, en el cuarenta y siete estás conmigo. En el cuarenta y ocho también, y en el cuarenta y nueve. Parece mentira, pero llega el cincuenta y seguimos igual, tu brazo, tu importante brazo amparando mi espalda. En el techo se cuelan reflejos de la calle, pasa un coche, y pasa otro en pleno cincuenta y uno y la cortina en el cincuenta y dos se agita levemente. El cincuenta y tres no lo veo pero debió llegar antes que este cincuenta y cuatro que cae del reloj, plon, en menos de sesenta segundos. Del cincuenta y cinco al cincuenta y nueve me acuerdo fugazmente de cuanto hemos vivido y se me encoge el pecho de risa y de paz subiéndome por los pies una corriente húmeda que se escapa por los ojos y a las en punto empapa tu pecho. Plon, plon. ¿Ya estás dormida? No hay respuesta. Ya está dormida, concluyes, y te vuelves a dormir.

¿Qué pasó en la última entrega?
Que Héctor López estaba detenido frente al edificio recordando lo ocurrido la noche anterior.
¿Y qué había ocurrido la noche anterior?
Qué mientras se entregaba lúbricamente a informar a Control, Héctor tuvo una visión perturbadora que le incluía a él, a Control y a su secretaria, Irene.
¿Y cuál fue esa visión?
Ya está explicado. Lo que importa es que aquella visión le trastornó de tal manera que cambió el rumbo de la investigación.
¿De qué forma le trastornó?
Aquella visión llegó a ser más real que lo real, más vívida que lo vivido. Se convirtió en una obsesión que le acompañó el resto de la noche, asaltándole a cada momento, volviendo con lacerante sensualidad a su memoria a cada instante.
¿Y, obsesionado de esa manera, qué hizo?
Vagó. Al salir del edificio vagó por la ciudad dejándose llevar por el azar. O eso creía él. Los que conocemos el final de esta historia sabemos que el azar no tuvo nada que ver con sus descubrimientos.
¿Y qué descubrió?
Una fecha, una hora y un lugar de una nueva entrega de Puerco escuchando casualmente una conversación oculto en las sombras del fondo de un bar, ante el vaso mediado y la desesperación de las imágenes asaltándole. El día es hoy, la hora más tarde, el lugar es intrascendente para nuestra historia.
¿Y qué espera para informar a Control?
No acaba de decidirse. Contempla el edificio desde la acera de enfrente. Tiene aspecto de haber dormido mal, lacerado por las excitantes imágenes que no han desaparecido de su mente. Pero eso no es lo que lo detiene.
¿Qué es, entonces?
Que la visión parece haberle dotado de una clarividencia que le sobrepasa. No quiere entrar en el edificio de la Corporación porque sabe exactamente lo que va a ocurrir en su interior.
¿Qué va a ocurrir?
Que pasará ante la mirada fría e indiferente de Irene, que sentirá los ojos de la secretaria clavados en su nuca, que se girará buscando esa mirada inexistente, que Control captará su gesto y lo atraerá hacia sí, murmurándole sensualmente, desnudándole, desnudándose, acariciándole, y, finalmente, dándose cuenta de que el hombre fija su vista en la pantalla del ordenador apagada.
¿Y cómo reaccionará Control?
Sonreirá maliciosamente y hará entrar a la secretaria. Le susurrará unas palabras al oído. La secretaria desaparecerá por un panel que el hombre no había distinguido y aparecerá poco después, vestida tan solo con unos zapatos de tacón alto y un collar de cuero ajustado al cuello del que pende una larga cadena plateada que entregará a Control. Control tirará suavemente pero con firmeza de la cadena atrayendo a Irene hacia su cuerpo, quien empezará a besarla el cuello, los hombros, los pechos, el vientre, el sexo, mientras el hombre contempla la escena sentado en el sofá, molesto por aquella muestra de sumisión, pero tremendamente excitado. La larga cadena va desde la mano de Control hasta el cuello de Irene pasando por la espalda, entre las nalgas, rozando el sexo de la secretaria a cada pequeño tirón de Control. La obliga a acercarse al hombre, a que lama su pene inhiesto, y después...
¿Qué?
La imagen que le asaltó ayer se hará realidad. Pero no es eso lo importante. Lo importante es el cambio en su actitud. Él siempre ha estado dispuesto a atrapar el placer allí donde fuese, sin detenerse en consideraciones morales. Pero esa clarividencia le hace ver más allá del placer carnal y siente, sentirá cuando entre en el edificio, sentirá mientras penetre a Control con la lengua de Irene recorriéndoles a ambos, sentirá que debe irse, que no debe estar allí.
¿Pero ocurre o no ocurre?
No. No es necesario. Héctor siente toda la escena con una intensidad tan fuerte que afecta a todos sus sentidos. Lo siente como si ya hubiese ocurrido, como si estuviese ocurriendo ahora, como si estuviese ocurriendo continuamente.
¿Y qué hace?
Héctor da media vuelta y se aleja del edificio. Esta noche no informará a Control. Acudirá a la cita solo, dispuesto a atrapar a Puerco y acabar con este caso de una vez. Tiene tiempo. Mira el reloj. No tiene tiempo. Debe apresurarse para llegar en el momento de la entrega. No comprende cómo. Parece que hubiese estado detenido frente a la Corporación durante dos horas. Empieza a correr sintiendo una molesta humedad en su entrepierna.

Hace días que no tengo lista de enlaces. Quizá alguien se haya preguntado por qué (risas). La respuesta es muy sencilla, más de una vez me he encontrado con la ristra URL en el lugar donde debía aparecer el título del enlace (comiéndose la mitad de la pantalla), o lo que es peor, me las he visto y deseado para trajinar con ellos bajo manga. Me explico: a la hora de arreglarlos (me refiero a clasificarlos, eliminarlos, dar alguno de alta), nadie, salvo los usuarios de Blogia conoce lo desquiciante que es alterar por completo la relación por culpa de un ridículo movimiento del ratón antes de la completa actualización de la pantalla, o ver desaparecer el que no habías tocado (de un modo aleatorio e inexplicable) o mira tú por donde, aparecerte doble otro cualquiera de modo que cuando lo arreglas además te cargas una sección. En fin, un despropósito que a mí me ponía enferma por aquello de la pasión por el orden. De modo que si no puedo hacerlo funcionar de un modo satisfactorio, u ordenarlo me va a restar demasiado tiempo, casi que prefiero prescindir del servicio y virgencita, que me quede como estoy.

Así las cosas, y aunque he podido constatar que muchos de los visitantes de este blog ya habeis extraido lo mejor de él, (incorporando a vuestros enlaces aquellos de los míos que más os han agradado) no puedo dejar de señalar los blogs de: Freelance, guerrero infatigable al que cualquier día de éstos se le mete en la cabeza volver a escribir relatos (y nos toca marcharnos por vergüenza ajena a escondernos debajo de una piedra), parapo, con su personalísima y no siempre compartida visión del mundo literario (y otros), el impresionante (aquí todos en pie) Duquena, por el que servidora siente un respeto imponente, don Canzoniere, una de las personas más valiosas que he encontrado en el medio, y Portnoy que esta semana pasada se descolgó con una pieza titulada Bolígrafo (Interludio relático), que no puedo dejar de recomendar.

Los demás os habeis ido incorporando a la lista posteriormente y a base de golpes de cadera y de codazos, teneis vuestro sitio en el corro; pero a estos señores me apetecía hoy nombrarlos porque, cosas que pasan, son ya algunos años, ya, aprendiendo de y con ellos. Salud.

Aquí está la vida, tómala, toda tuya. Y como por casualidad tomas por primera vez ese paquetito mojado, lloroso y chiquito, y sólo ahí te empapa y sale por los poros fundiéndose con los suyos, querer no cuesta dinero, el amor que llevas dentro. Porque está en el olor a almendras y a almíbar y a caramelo y porque detrás en el pasado ya no importa nada. Y todo se olvida, y todo se cae, y empieza de cero, de cero, de cero. Llámame de tú, que puedes, y si no te importa yo te trataré de usted. A solas con el pequeñín mojado, lloroso y chiquito. Que no hay nada más elemental en la vida más que darla en otra. Y mirarla. Se mueve, mira, se mueve mi lucero. Y una enseguida sabe que no habrá nada que no haga por ese bultito, mojado, lloroso y chiquito. Lo que fuera y sin dudarlo. Él primero. Que es pequeño y no sabe. Y míralo majareta, que no hay cosa más bonita. Qué cosas hace con las manitas, qué suerte más amable. ¿Me está mirando, me mira? Y allí, en la habitación del hospital, ¿quién sabe este secreto? entre el ajetreo de los coches que paran y vuelven a arrancar, del autobús que no sabe y se llena, semáforo en verde, del ir y venir del supermercado y del supermercado a casa y de casa a la cama, entre pañuelos blancos y brisa y húmedo pestañeo, una mano nueva cruza orgullosa la espalda de un recién nacido y éste se encoge, se agarra y se aprieta, regalando con su cuerpecito de gigante un sentir donde puede meterse toda la luz que esperabas de este mundo. Así, así, tesoro mío. Así.

En una de sus guerras, Alí derribó a un hombre y se arrodilló sobre su pecho para decapitarlo. El hombre le escupió en la cara. Alí se incorporó y lo dejó. Cuando le preguntaron por qué había hecho eso, respondió:

-Me escupió en la cara y temí matarlo estando yo enojado. Sólo quiero matar a mis enemigos estando puro ante Dios.

Le fui a quitar el hilo rojo que tenía sobre el hombro, como una culebrita. Sonrió y puso la mano para recogerlo de la mía. Muchas gracias, me dijo, muy amable, de dónde es usted. Y comenzamos una conversación entretenida, llena de vericuetos y anécdotas exóticas, porque los dos habíamos viajado y sufrido mucho. Me despedí al rato, prometiendo saludarle la próxima vez que le viera, y si se terciaba tomarnos un café mientras continuábamos charlando.

No sé qué me movió a volver la cabeza, tan sólo unos pasos más allá. Se estaba colocando de nuevo, cuidadosamente, el hilo rojo sobre el hombro, sin duda para intentar capturar otra víctima que llenara durante unos minutos el amplio pozo de su soledad.

Me entregó su tarjeta de crédito para que gastara sin contemplaciones.
Me lo gasté todo en vendas.

Paul Varjak: You know what’s wrong with you, Miss Whoever-you-are? You’re chicken, you’ve got no guts. You’re afraid to stick out your chin and say, "Okay, life’s a fact, people do fall in love, people do belong to each other, because that’s the only chance anybody’s got for real happiness." You call yourself a free spirit, a "wild thing," and you’re terrified somebody’s gonna stick you in a cage. Well baby, you’re already in that cage. You built it yourself. And it’s not bounded in the west by Tulip, Texas, or in the east by Somali-land. It’s wherever you go. Because no matter where you run, you just end up running into yourself.

Audrey Hepburn

Vuelve Puerco. En esta claustrofóbica y rapidísima secuencia la trama se pone de su lado invitándonos a una demostración de los poderes de esta criatura, en esta ocasión, midiéndose sobre Héctor.

Apenas tiene tiempo para llegar a la hora de la entrega en la sala de fiestas donde Puerco realizará su número esta noche. Corre. Sabe donde está el local, pero no conoce muy a fondo esa zona de la ciudad. Corre, girando intuitivamente a derecha o izquierda, esperando de esa acelerada geografía mental llegar lo más rápidamente posible. Se desorienta en un dédalo de abigarrados callejones, pero no deja de correr, rectificando sobre la marcha, sin volver jamás atrás. Corre por otro callejón, dobla otra esquina, otro callejón, otra esquina, corre. Corre hasta topar con el reflejo opaco de unas gafas de sol. Puerco sonríe. Héctor se detiene a seis metros de él. A espaldas de Puerco unos hombres acaban de descargar una furgoneta negra. Héctor contempla la escena. La sonrisa de Puerco demuestra que estaba esperándole. Héctor busca bajo la chaqueta y estira el brazo empuñando un revólver. Puerco sonríe enarcando una ceja y agita levemente su mano derecha. El chasquido de un látigo eléctrico rasga el espacio entre los dos hombres. Héctor grita mientras siente una descarga extendiéndose desde su codo por todo el cuerpo, un dolor que avanza sináptico hasta llegar a toda terminación nerviosa. Se derrumba. Puerco permanece inmóvil observando los efectos de su arma. Sonríe satisfecho mientras contempla como en el cuerpo desmoronado junto a la pared, se van disipando los efectos de la descarga. Héctor gime en el suelo observando a su rival mientras se recupera lentamente, como despertando de una atroz pesadilla. Su brazo derecho está completamente paralizado hasta el hombro, totalmente insensible. Mira su revólver caído a pocos metros de él. Mira a Puerco. Mira de nuevo el revólver iniciando un débil movimiento. Mira a Puerco quien sin dejar de sonreír eleva su dedo índice y le hace un gesto negativo. Héctor se apoya contra la pared mirando a Puerco. Éste hace restallar el látigo en el aire del callejón. Héctor cierra los ojos pero nada le ocurre. Oye como las puertas de la furgoneta se abren. Vuelve a mirar y puede contemplar a dos mujeres que descienden lentamente del vehículo, la morena es la agente de aduanas secuestrada por Puerco, la rubia supone acertadamente que es la bailarina. Las dos mujeres están comprimidas en brillantes trajes de látex desde el cuello hasta los pies calzados con zapatos de tacón desmesurado. El traje de la morena es rojo, el de la rubia negro. Las dos mujeres avanzan acercándose a Héctor, rodeándole, la bailarina acercándose a su brazo paralizado, la agente, pasando frente a él, se colocará al lado izquierdo. Héctor contempla las sinuosas formas del cuerpo de la morena hasta que el destello aterrador de las uñas de la mujer le paralizan. Mira enloquecidamente a un lado y a otro comprobando que las manos de las mujeres terminan en afiladas prótesis metálicas. La rubia deja que sus cuchillas chirríen contra la pared mientras avanza. Héctor quiere huir pero su cuerpo está embotado de dolor. En su espanto juraría que las mujeres ronronean mientras cierran el cerco.
El primer zarpazo arranca un botón de su chaqueta. Héctor se acurruca intentando protegerse, pero no sirve de nada. Pronto su ropa está completamente deshilachada y su cuerpo cubierto de leves arañazos. Las mujeres son cuidadosas. No pretenden herirle de momento. Desgarran con precisión la ropa del hombre hasta dejarle completamente desnudo. Héctor intenta protegerse como puede, pero siente una de las cuchillas bajo su barbilla obligándole a estirarse en el suelo. La morena se arrodilla sobre sus hombros. Héctor intenta morderla el sexo, pero sus dientes resbalan en la bruñida superficie. La mujer desliza una de las cuchillas por la mejilla de Héctor, una acerada caricia que se dirige hacia su ojo. Héctor no intenta luchar. Siente las cuchillas de la rubia resbalando por su pecho, deteniéndose en los pezones, rodeándolos con el frío metal de sus uñas mortíferas. Descienden por su vientre dejando ligeros rastros de sangre. El hombre sabe cual será el final de aquel recorrido y se estremece aterrorizado. Las uñas llegan a su pene, rodean su base y rozan sus testículos, sopesando la presión necesaria para rasgarlos. Héctor siente una de las cuchillas recorriendo su perineo, llegando hasta su ano, circunvalarlo suavemente, una, dos, tres veces. De pronto siente con absoluta convicción que aquellas mujeres no van a dañarle, que su temor es infundado. Y junto a la certeza irracional una oleada de placer le recorre. Su miembro empieza a erguirse. La rubia ronronea, la morena se gira contemplando su naciente erección y se abalanza sobre su pene, la rubia la empuja, la morena le enseña las uñas, la rubia se pone a la defensiva y el látigo vuelve a rasgar el silencio de la noche. Las mujeres se retiran. Puerco sin dejar de sonreír se acerca a Héctor.
-Dime, Ejecutor. ¿No has percibido estos días que cosas extrañas suceden a tu alrededor? ¿No has notado en ocasiones cómo si tu voluntad flaquease, cómo si actuases movido por anormales motivaciones? ¿Has tenido sensaciones curiosas, visiones casi reales? Se llama control mental. Ya has visto a mis dos colaboradoras, ni siquiera tengo que abrir la boca para ordenarles que deben hacer. Me pierde lo teatral. El chasquido del látigo, las máscaras. En fin, todos tenemos nuestras debilidades. ¿Quieres otra demostración?
Coge el revólver y lo deja sobre el pecho de Héctor.
- Vamos, dispárame. Es la orden que tienes implantada. ¿Sufres? ¿No puedes hacerlo? Vamos, inténtalo de nuevo. Dispara. ¿Lo entiendes? Control mental. ¿Quieres saber más? Busca a Sonja. Si consigues superar la prueba a la que te someterá empezarás a entender. Tengo que dejarte. Tus amigas vienen a buscarte. Mejor suerte la próxima vez.

Hace poco se celebraba el Día de la Mujer Trabajadora (al que yo llamaría sencillamente el Día de la Mujer, aunque esta cosa va en matices y a por esos no he venido). El caso es que ayer, repasando El País del sábado, vi una noticia a la que todavía no he conseguido sobreponerme. Dice así:

Pakistán encarcela de nuevo a los violadores de Muktar Mai

"Estoy feliz por la decisión", declaró Mai, de 30 años, tras el regreso de los hombres a prisión. Sólo unas horas antes había afirmado que continuaría su lucha por los derechos de las mujeres "hasta el último suspiro" y que no se sometería a "la tiranía, la explotación, la tradición y las costumbres" en una sociedad muy conservadora.
Inicialmente, tras la violación en 2002, fueron 14 los hombres acusados ante un tribunal antiterrorista de haber agredido sexualmente a Mai. Lo hicieron por una condena de honor impuesta por un panchayat (tribunal comunitario), en el que participaban dos de los agresores.
El castigo se debía a que el hermano adolescente de Mai había sido acusado por los mastoi de tener relaciones sexuales con una niña de esta casta, considerada superior a la guyar, a la que pertenece la maestra. El hermano, de 12 años, fue sodomizado y Mai violada y arrastrada semidesnuda por el pueblo.
El tribunal antiterrorista condenó a muerte a seis de los acusados, a cuatro de ellos por perpretar la violación y a dos por formar parte del panchayat.
Los condenados y sus familias amenazaron de muerte a Mai y a los suyos. Aún así, los defensores de los condenados apelaron en la Audiencia de Lahore y lograron la conmutación de la pena de muerte por una cadena perpetua para uno y absolución de los otros cinco. Las protestas de asociaciones de mujeres y de derechos humanos se generalizaron por todo el país.
El Tribunal Federal de la Sharía (ley coránica vigente en Pakistán) suspendió la puesta en libertad de los acusados. Para desbloquear el laberinto jurídico, el Tribunal Supremo se hizo cargo del caso el lunes pasado. Un juez de distrito logró de inmediato que la Audiencia de Lahore liberara a cuatro de los condenados —otros dos no salieron de prisión, por cargos que no se especificaron.
El caso de Mai se ha convertido en un símbolo de la lucha contra la discriminación de la mujer en Pakistán, donde las tradiciones impiden a las mujeres casarse con un hombre no elegido por sus parientes, mantener una relación extramatrimonial, tratar de divorciarse y obligan a ofrecer una dote "adecuada" antes del matrimonio. Muktar Mai había pedido la intervención del presidente Parvez Musharraf, tras declarar sentirse "amenazada" por la liberación de cuatro de sus violadores.

La noticia venía así, con calzador y metida entre otras mil, como es natural entre un diario de gran tirada. Pero que fuera en presencia de sus cuatro violadores y otros doscientos hombres donde tuvo lugar el castigo no es el peor de este crimen. Sin duda lo más grave es que caerá en saco roto en nuestras memorias cuando deben ser muchas, muchísimas las personas que leyendo ésto sientan quebrarse en su corazón el más íntimo de los hilos. Es tan indignante, humillante, cruel y maldito el hecho, como el olvido. Esta es la mejor manera de celebrar el día de la mujer, sentándonos junto a las víctimas, recordando el mayor tiempo posible su terrible historia para ponerla donde más luz le de, donde más ojos puedan verla y donde se pueda gritar un basta ya que agarre con fuerza ese brazo que con tanta facilidad suele levantarse contra los más débiles. Las mujeres y los niños.

Sin palabras.

Las películas cumplen su cometido cuando llegan al corazón. Mejor o peor hechas, algunas consiguen que uno olvide su edad y abandone su piel y todo lo que sabe y vuelva a ser, nada más, que un niño frente a la pantalla. Porque las historias de hadas son sólo para corazones dispuestos a creérselas, y los mayores tenemos cierta tendencia a olvidarlas, incluso a restarles importancia. Mal hecho. Muy mal hecho, porque son capaces de insuflar tanta belleza dentro, y tanta dulzura, tanta calidez y tanta magia, que lo único que me queda es agradecer haberla podido ver en mi casa. Los títulos de crédito y las luces hubiesen querido convencerme de que sólo, y nada más, era una película.

-¿Conoces algún hada, Peter?
-Sí, pero ya están casi todas muertas. Verás, Wendy, cuando el primer bebé rió por primera vez, la risa se rompió en más de mil pedazos y tooodos se esparcieron dando brincos. Ese fue el origen de las hadas. Y ahora, cuando un niño viene al mundo su primera risa se convierte en un hada. Por eso debería existir un hada por cada niño y niña.
-¿Debería? ¿No existe?
-¡Oh, no! Los niños de ahora saben muchas cosas, dejan de creer en las hadas muy pronto. Y cada vez que un niño dice "no creo en las hadas" en algún lugar hay un hada que de repente cae muerta.

(...)

-¿Quién está ahí? ¡Han derrotado a los indios! ¡Los piratas han capturado a Wendy y a los muchachos! ¡Yo la rescataré! ¡Voy a rescatarla! ¡Ah, eso es sólo mi medicina! ¿Envenenada? ¿Quién puede haberla envenenado? Pero Campanilla, te has tomado mi medicina. Sí que era veneno. Y lo has tomado para salvarme la vida. Campanilla, ¿te estás muriendo? Su luz es cada vez más débil, si se apaga, significará que ha muerto. Su voz es tan tenue que apenas puedo oir lo que dice. Dice que está segura de poder recuperarse si los niños creen de verdad en las hadas. ¿Vosotros creéis en las hadas? Decid rápidamente que creéis. Si creéis en las hadas, debéis aplaudir. ¡Aplaudir más fuerte!

Lo mejor de estas historias es tener a quien contárselas. A quienes observar mientras les consumen las palabras bien contadas. Esos monstruos cuellicortos que corren por las casas y que jamás se resisten a una buena historia. Esos. Los mismos. Los niños.

Despertó aturdido por la acumulación de sensaciones: La fría tapicería del sofá en la piel de la espalda; el escozor de la miríada de heridas trazadas sobre su cuerpo; la luz de la mañana inundando el despacho transformándolo en un lugar irreconocible; la lengua de Control lamiendo con morosa deleitación cada uno de sus arañazos; la hierática presencia de la secretaria, de pie, tras el sillón.
Se amparó de nuevo en su propia oscuridad intentando aclarar su aturdida mente. Recordaba lo sucedido en el callejón y también lo que no ocurrió mientras indeciso esperaba horas antes frente al edificio de la Corporación. No recordaba que sucedió luego de enfrentarse a Puerco ni como le habían traído hasta el despacho de Control. Con los ojos cerrados la sensación dominante era el alivio que la mujer proporcionaba mientras lamía sus heridas. Los brazos, el pecho, el vientre. Cerró los párpados con fuerza cuando Control restañó los rasguños de su escroto. La lengua de la mujer ascendió por el tronco inhiesto hasta que su boca pudo atrapar el bálano inflamado y, con lentitud premeditada, descendió sobre el miembro, ascendió de nuevo y se separó ralentizadamente, dejando un hilo de saliva entre sus labios y el glande.
¿Qué ocurrió anoche, Héctor?
La plateada hebra se quebró en el aire.
El hombre busca una respuesta mientras la violácea cabeza se endurece por la salvaje presión de la mano de Control. Intenta dominarse mientras recuerda las palabras de Puerco, sus veladas insinuaciones. Dice:
Me encontré con Puerco.
Esperando que no haya más preguntas. Comprueba con alivio que la mujer guarda silencio, que se abalanza sobre él, que le cabalga. Él se agita dentro de la mujer, con un frenesí violento, sin importarle la presencia de la secretaria.
Fuese una decisión tomada mientras dormía o una muestra de su personalidad hedonista o su egoísta reacción a lo desvelado por Puerco, el Ejecutor había determinado aprovechar cada segundo de placer que aquella investigación pudiese proporcionarle. Poco le importaba si le estaban manejando o no ni las consecuencias de aquellos encuentros. Aprovecharía a su manera cada instante de placer. Y así lo hizo, con vengativo silencio terminó mucho antes que la mujer. Control le miró enfurecida y se separó de él visiblemente molesta. La secretaria avanzó un paso hacia ellos, pero Control la detuvo con un gesto de su mano.
No importa, Irene. Nuestro hombre está agotado.
Y esta nueva determinación del ejecutor nos lleva a saltarnos lo que ocurre a continuación, la sarta de trivialidades situacionales propias del relato detectivesco que nada importan en este momento. Sólo dos cosas son relevantes en este salto temporal: El hombre no explicó a Control su conversación con Puerco y, finalmente, dio con Sonja.
De todas las formas de prostitución, quizás la que practicaba Sonja era de la más terribles. Incapacitada físicamente para sentir ningún tipo de placer, los clientes encontraban en aquella mujer la imagen de una fría virgen hiperbórea, proporcionándoles la esperanza de ser los primeros en rescatarla de su helado cautiverio. Los ardorosos caballeros andantes creían rescatar a la doncella cautiva cuando en realidad se entregaban a las fauces de la bestia que les devoraba, en este caso exigiéndoles el pago de un placer decepcionante.
El Ejecutor quedó deslumbrado por el rojo cabello de la mujer, por su extrema palidez y, luego, por la contradictoria calidez de su piel. Por la resignada tristeza que emanaba y por su voz llena de matices del frío norte. Confío ciegamente en Puerco, dice Sonja preparándose, y acepto las condiciones del reto que te impuso. Si consigues que tenga un orgasmo te diré todo lo que quieras saber sobre él. Te advierto que jamás nadie...
Se interrumpe, dejando en el aire un silencio cargado de pesadumbre y, a la vez, de irremediable resignación.
Héctor asiente dispuesto a llevar hasta el límite su decisión de aprovechar todo momento de placer, intentando eludir la empatía que siente hacia la vestal que permanece desnuda sentada en el borde de la cama, con las rodillas juntas y las manos sobre las piernas. Por un momento duda que su decisión sea enteramente suya pero estira sus manos y toca con la punta de sus dedos el rostro de la mujer. Suavemente recorre la insólitamente cálida piel, la frente, detrás de las orejas, el cuello, los hombros. No hay rincón del cuerpo de Sonja que los dedos de Héctor no alcancen con inusual ternura, ni remotos confines que labios y lengua no recorran. En sus manos el cuerpo de Sonja tiene la textura de la cera tibia. Héctor la moldea lentamente a la búsqueda de una brecha por donde lanzar su ataque en vano. Sobre la cama la mujer es un cadáver insensible. Héctor siente una excitación irracional, voltea el cuerpo de la mujer en todas direcciones y la embiste desde cien posiciones sin obtener ninguna respuesta. Hay mucho en juego, pero lo que verdaderamente de debate es la hombría de Héctor. La muñeca de cera resiste todos los embates sin mostrar ninguna emoción.
El sudor corre por el rostro del hombre empeñado en una lucha inútil cuando cree oír un ligero roce tras la puerta como si alguien... La mujer se arquea entre sus brazos dejando escapar un leve gemido, Héctor arremete con violencia, Sonja se acopla a su movimiento entreabriendo sus labios de los que escapan leves gritos de placer. En un instante todo ha concluido. La mujer cae sobre la cama desecha completamente exangüe. Héctor se viste rápidamente y corre hacia la puerta, la abre, oye ruido de pasos que se alejan, Héctor persigue el furtivo taconeo hasta la calle donde puede ver, fugazmente la pierna de una mujer entrando en un coche.
Irene, dice.

Preocupado por el poco uso, el sillón morado había desarrollado la habilidad de perseguir a los dueños donde quiera que ellos fueran. Si les veía arrimarse a la librería y extraer de ella algún volumen con la intención de sentarse a leer, el sillón cambiaba mansamente de lugar, caminando de puntillas sobre los tacos de madera y se iba poniendo a tiro, a tiro, hasta que se llevaba una patada. Normalmente tropezaban con él. Entonces la señora de la casa lo tomaba de los brazos y lo volvía a poner, como si tal cosa, al pie del ventanal de la biblioteca y junto a la lámpara de pie. Después miraba con el rabillo del ojo los telones, le miraba a él y hacía un mohín de desaprobación. Siempre igual.

La dueña del sillón morado, multípara, lucía un tripón suspenso de dos palmos de alto por uno de fondo; vacío. Alta, rubia canosa y prematuramente marchita estaba por cumplir los cincuenta. Vestía batas camiseras de andar por casa que adquiría en los mercadillos de los jueves, llevándose dos y pagando sólo una. Era una señora práctica. También llevaba un trapito del polvo en los bolsillos para, por ejemplo, limpiar el hueco del libro que extraía de su biblioteca y ya que estaba allí, los lomos de los que estaban pegados a su derecha y a su izquierda. Aquellos sus dominios estaban en perfecto estado de revista, no había fleco alguno, salvo el sillón morado que era una probada rémora y no casaba con la decoración, además de ser demasiado grande y pesado. Vamos, inútil.

El dueño del sillón morado era entusiasta de la ebanistería y la marquetería. Las contraventanas, el mobiliario de la casa, de la cocina y hasta las tumbonas de la umbría eran obra suya. Silente y más disciplinado desde la jubilación, -como en su propia casa ya desistió de embutir más labores, pero le era insostenible dejar de producirlas- de sus manos iban naciendo regalos para su ralea y amistades de más friega. Que si una pareja de sillas, que si una mesilla auxiliar, que si un anaquel. Tenía cerca de setenta años y era un señor alto con pinta de airoso, aunque caminaba algo encorvado llevando -con una variación de centímetros dependiendo de la estación del año- los pantalones demasiado arriba y los calcetines demasiado abajo. Algo descuidado.

En casa de los amos del sillón morado no había habido niños. Los que había parido la dueña habían nacido muertos por incompatibilidad de la sangre. En total seis. El sillón morado fue un obsequio que el flamante padre de familia le hizo a su esposa, y su entrega se convirtió en todo un evento para los trabajadores de la fábrica que ese día disfrutaron de una jornada libre. Aquel día comieron en la playa para celebrar el esperado primer embarazo. Para los siguientes, por aprensión, no hubo celebración ni toma de regalos.

(…)

Sus familiares no suelen recordar este particular y sólo pueden intuir algo de este padecimiento cuando les visitan un domingo o algún santo y las sobrinas les llenan la casa con sus hijos paridos y vivos. La dueña del sillón morado se pone en la puerta para verlos entrar a los unos y a los otros, tan saludables, y todos le quitan importancia a sus sollozos cuando ella les da la bienvenida riendo y llorando. Abuela por un día, coge un libro de cuentos de la biblioteca y se olvida de pasarle el trapo, busca el ventanal para sentarse con algún crío sobre el tripón encontrando el sillón en su sitio, mientras su marido corre al taller a traer para los mayores avionetas de contrachapado.

Después, cuando todos se retiran y el salón queda finalmente en silencio, el sillón morado tiene costumbre de encaramarse a la ventana para ver a los niños marchar y compararse con el color de las cortinas, apurándose una barbaridad y pensando en si les dará tiempo a regresar antes de la inminente, seguro seguro, llegada del tapicero.

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador...
Un buscador es alguien que busca; no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Había aprendido a hacer caso riguroso de estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo. Así que lo dejó todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó, a lo lejos, Kammir, Un poco antes de llegar al pueblo, le llamó mucho la atención una colina a la derecha del sendero. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadores. La rodeaba por completo una especie de pequeña valla de madera lustrada.
Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquél lugar.
El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.
Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor.
Sus ojos eran los de un buscador, y quizá por eso descubrió aquella inscripción sobre una de las piedras:

Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días

Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que aquella piedra no era simplemente una piedra: era una lápida.
Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en aquel lugar.
Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla. Decía:

Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas

El buscador se sintió terriblemente conmocionado.
Aquel hermoso lugar era un cementerio, y cada piedra era una tumba.
Una por una, empezó a leer las lápidas.
Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.
Pero lo que lo conectó con el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años...
Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio pasaba por allí y se acercó.
Lo miró llorar durante un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
-No, por ningún familiar —dijo el buscador—. ¿Qué pasa en este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué hay tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que les ha obligado a construir un cementerio de niños?
El anciano sonrió y dijo:
- Puede usted serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré...:

“Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta como esta que tengo aquí, para que se la cuelgue al cuello. Es tradición entre nosotros que, a partir de ese momento, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella:

A la izquierda, qué fue lo disfrutado.
A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo.

Conoció a su novia y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y media...?
Y después, la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso...¿Cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?
¿Y el embarazo y el nacimiento del primer hijo...?
¿Y la boda de los amigos?
¿Y el viaje más deseado?
¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano?
¿ Cuánto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones?
¿Horas? ¿Días?

Así, vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos... Cada momento.

Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es para nosotros el único y verdadero tiempo vivido".

El primer día de clase lloré desconsoladamente. Mis hermanas estaban en cursos superiores y nada iba a pasarme, pero eso entonces no era lo importante, ni muchísimo menos. Lo malo era lo grande que era el colegio, la fila, el uniforme, la Hermana, la aglomeración de gente y quién haría caso a lo mal que me sentía. Siempre he sido muy miedosa. Muchísimo. Pero detrás de mí, con una seguridad pasmosa, se colocó Luisa. Mi amiga Luisa. Y ya no se separó de mí ni en todo ese día, ni en los siguientes nueve años. Silenciosa, discreta, atendía cada uno de mis miedos y tejía sobre ellos una red de serenidad con paciencia propia de pescador. Parece mentira la seguridad de la que disponen algunas personas. Deben saberlo todo, al menos así lo parece. Y ella tenía el don de la tranquilidad. Yo apenas me metía en líos, era una niña muy buena. Dice mi madre que cuando era un bebé me dejaba en el parque y allí pasaba las horas muertas sin decir ni pío. Buenísima. Así que en el colegio tampoco solía pelearme con nadie. Al revés. Era la campeona de saltar a la goma porque tengo, tenemos todas, unas piernas larguísimas y las M. (que así éramos y somos conocidas en las reuniones de antiguas alumnas donde aún las monjas más viejas se acuerdan de todas) fuimos míticas en el colegio por nuestra capacidad para la rítmica, el baloncesto, bueno, todas esas tonterías que se hacen de pequeña y que ahora nos costarían un disgusto. El pino, el pino-puente, la rosca, eso. Así es que mamá tenía que pintar la casa cada dos por tres. Con cinco niñas haciendo esas tonterías todo el día, la mujer no paraba de pintar, pero reñirnos, apenas nos reñía. Ella sí que es buena. Buena de hacer a los que están a su alrededor mejores, de ese tipo de bondad. Y en fin, a Luisa le gustaba mucho venir a casa y aunque temía a mi padre como a una vara verde y prácticamente saltaba el marco de la puerta de su despacho para que no la viera, le encantaba encerrarse conmigo en el baño y que yo le hiciera una demostración de todos los secretos de belleza que había aprendido de las cuatro señoritas que tenía por encima. Ya ves tú. Porque las chicas somos muy reacias a compartirlos y a ellas había que sacárselos con sacacorchos. Qué misterio, hasta que pillé a mi hermana A. pasándose una cuchilla y comprendí como podía ser posible que no tuviera un solo pelo en las piernas. Luisa siempre sonreía. Ella no tenía hermanas, sólo hermanos y más pequeños y todos estos tesoros debían suponerle un mundo. Ella me consolaba y yo la encantaba. Empate a cero. Luisa y yo seguimos direcciones distintas una vez acabamos la etapa escolar. Después llegó el instituto. Allí también encontré una amiga el primer día y no me separé de ella prácticamente hasta el último. Mariángeles. A Mariángeles y a mí nos gustaba escuchar las mismas canciones y cantarlas muy alto. Cuando tuvimos edad para conducir a ella le compraron un Peugeot 205 blanco y solíamos dar vueltas y más vueltas por la ciudad, sólo por el placer de escuchar y cantar las canciones de Yentl, o en realidad, cualquier de Barbra, o de Whitney. Tenía una familia extraordinaria, igual que Luisa, su padre y su madre se querían muchísimo, se les veía, y cada vez que me invitaban a sus comidas familiares yo soñaba haber pertenecido a esa casta de siempre y que todo para mí, esa felicidad y esa complicidad de años, era tan habitual como rascarme el elástico de las medias de calcetín. Yo le ayudaba con los estudios, no era muy buena estudiante. Siempre hacíamos los deberes en la suya. Así ella me encantaba y yo le ayudaba. Empate a cero. Después me casé y al poco tiempo nacieron mis hijos. P. nació cuando yo tenía veinticinco años y A. recién cumplidos los veintisiete. Un día, hace ya un pico de tiempo y todavía casada, estábamos sentados los cuatro en el parque escuchando el concierto de la banda municipal y unas personas más adelante estaba Luisa con su hijo y su marido. De espaldas a mí. Y a la vuelta del parque, paseando sola, cruzó por delante del coche Mariángeles. Me acuerdo de todo porque ese día pasó una cosa (otra cosa) que hace que no lo olvide.

Ayer comí en casa de mamá. Ella rellenaba unas truchas sobre la mesa, yo la miraba. Me hablaba de mi hermana A. que está embarazada de mellizas y a la que ya le han recomendado reposo, así que no sale y cada vez que la llamamos nos dice eso de tú no sabes lo que es esto, aquí, en casa, todo el santo día. Y mamá hablaba metiendo ajo picado, perejil y pellizcos de especias en las tripas de aquellas truchas. Decía que en esta vida no hay nada peor que no saber afrontar lo que te viene, y cogía las truchas y las iba poniendo perfectas sobre la fuente del horno. Una con la cabeza para acá, otra con la cabeza para allá. Y yo la miraba y me acordaba como hoy, de la cantidad de personas en las que me he apoyado para llegar hasta aquí, como Luisa y como Mariángeles, que también se acordarán de aquellos años, y tantos otros seres queridos que van y vienen, que pasan. Que no he venido sola y que nunca lo he estado, que todo ha tenido su sentido, su intercambio, sus finísimas hebras por las que caminar con suavidad. Viendo a mamá cocinar me vienen todas estas cosas a la cabeza y la mayoría casan divinamente, por asociaciones rapidísimas y acertadas todo cobra significado e importancia. Van pasando los días, y van pasando los años. Sentada frente a ella en silencio me pasa la vida entera. Entera. Desde que me servía patatas fritas y yo comencé a llamarlas ayayais porque me quemaba los dedos hasta ahora, viéndola tan mayor y tan preciosa como es. Con una felicidad y una familiaridad tan habitual como el que se rasca el elástico de sus medias de calcetín.

Y además es Domingo de Resurrección.

Escondido en las sombras del callejón, Héctor acechaba mientras volvían a su memoria las palabras de Sonja. La mujer le había contado mucho más de lo que él necesitaba saber. Ahora sabía donde encontrar a Puerco y suponía que éste no entendería su retraso, no entendería porque tardaba tanto en llegar. O quizás sí, Sonja dijo que Puerco era muy listo, tanto como para prever que, a través del Ejecutor, ella llegaría a conocer un placer que le estaba físicamente vedado. Héctor suponía que lo mismo que con Sonja, Puerco sabría que antes de enfrentarse a él, debería hacer lo que iba a hacer. O tal vez no, se decía manoseando nerviosamente la empuñadura de su arma en la funda. La calle seguía en silencio. Dijo Sonja que el placer la envolvía como una nube etérea, algo que, pese a sentirlo, no era enteramente suyo. Un placer ajeno, inducido. Pero un regalo de un buen amigo, de alguien que no la había olvidado en todos esos años, desde que fueron niños. La piel de aquella mujer seguía obsesionando al Ejecutor, y su voz, que parecía salir de un pozo de tristeza insondable, le mostró al verdadero Puerco, el niño desahuciado al borde de la muerte al que la Corporación transformó en un paria, el niño que vio, mientras su cuerpo se transformaba en algo horrendo, como su madre enloquecía por los experimentos de control mental a los que la sometió la compañía que salvó la vida a su hijo. Quid pro quo. Una vida por otra, una vida salvada a cambio de total inmunidad para destrozar otra. Los cultivos con ADN de cerdo habían regenerado los órganos colapsados del niño. A cambio, tanto Puerco como su madre habían aceptado unos implantes experimentales y rudimentarios de control mental. A causa de eso, o por una imprevista reacción del organismo enfermo del niño, su cuerpo empezó a degenerar convirtiéndolo en lo que es hoy. A causa de esa reacción inesperada los investigadores de la Corporación no se preguntaron porque el dispositivo de control mental no funcionaba en el niño. Sí funcionaba, sólo que supo ocultarlo. También funcionaba el dispositivo injertado a la madre. La sometieron a las más degradantes humillaciones para comprobar hasta que punto la voluntad era capaz de resistirse a las más viles peticiones. La mujer enloqueció. Recordaba todas y cada una de las vejaciones sufridas a cambio de ver como le decían que aquel elefantiásico cerdo era su hijo. Murió. Puerco sobrevivió perdiendo a su madre y su nombre, convirtiéndose con el tiempo en un empleado externo de la Corporación que seguía sin saber que el dispositivo de control mental funcionaba correctamente.
Héctor oyó como los pasos resonaban en la calle vacía y se pego más a la pared fundiéndose con las sombras. Un taconeo vivaz se aproximaba mientras extraía la pistola de su funda. Irene. Se abalanzó sobre ella tapándole la boca y arrastrándola hacía las sombras del callejón. Le puso la pistola ante los ojos. No grites, quiero hablar contigo. La espalda de la mujer contra su pecho. La pistola apoyada en la sien de la mujer. El otro brazo inmovilizando su cuerpo. Tengo que saber muchas cosas aún, ¿sabes? ¿Por qué me necesitáis? ¿Por qué no utilizáis vuestros putrefactos métodos de control mental para obtener la información? ¿Qué pinto yo en toda esta historia? Y ¿por qué tu, esta tarde, en casa de Sonja?
Te necesitamos. Puerco instala cierto tipo de bloqueos mentales que Control no puede saltarse. Fue ella quien estuvo en casa de esa mujer esta tarde. La acompañé, siempre me lleva a todas partes. Está indignada por no poder anticiparse a los movimientos de ese animal. Por eso te necesitamos, para saltarnos esos bloqueos, para saber que se propone Puerco, para anular ese poder que pertenece a la Corporación. Me haces daño. No necesitas esa pistola.
La mujer empieza a restregarse lentamente contra el cuerpo de Héctor. Sus nalgas trazan círculos voluptuosos sobre el miembro del Ejecutor. El brazo del hombre afloja la presión y asciende por el vientre de la mujer hasta acariciar uno de sus pechos. La otra mano aún sujeta la pistola.
¿Me estas controlando?
Control es quien utiliza a las personas. No hagas nada que no quieras hacer, no dejes de hacerme cualquier cosa que quieras.
El hombre siente su pene como algo desmesuradamente irreal a punto de explotar bajo sus pantalones. Acaricia con furia el pecho de la mujer mientras frota con el cañón de su pistola el sexo de la mujer. Ella continúa frotando sus glúteos contra el miembro del hombre, cada vez con mayor fuerza, buscando al mismo tiempo el contacto con el arma. El hombre le levanta la falda e introduce la pistola bajo la braga. La mujer se estremece ascendiendo y descendiendo sobre el metal. Luego se gira y desabrocha los pantalones del hombre. Héctor observa incrédulo aquella palpitante masa de venas azuladas que surca su irreconocible pene, hiperdimensionado, desbordante, abriéndose paso al frío aire del callejón. La mujer apenas puede rodear con su mano el tronco inflamado sobre el que se arroja ávida, su boca no puede abarcar el enrojecido bálano.
En el callejón, al amparo de las sombras, un enloquecido baile se ejecuta en silencio. La mujer aloja en su interior la pujante carnosidad. El hombre cree dominar el universo en el cuerpo de la mujer. En el suelo, una pistola.